A simples arte de matar.

"Eu, particularmente, não tenho nada a declarar sobre a história de detetive enquanto fuga ideal. Simplesmente digo que toda e qualquer leitura por prazer é uma fuga, seja ela grego, matemática, astronomia, Benedetto Croce ou The Diary of the Forgotten Man. Dizer o contrario é ser um esnobe intelectual e um adolescente na arte de viver".

(Raymond Chandler sobre as acusações dos criticos literarios em relação do enredo noir não ser "literatura de caráter artistico" ou "literatura de fuga da realidade".)


Conhecer o enfumaçado, decadente e violento mundo de Raymond Chandler, pode ser a melhor forma de se ingressar no universo da literatura noir. Um universo em que a mentira, a corrupção e os crimes misteriosos são as principais características a serem encaradas e, mesmo que não se queira, aceitas.

Acredito que foi com Chandler que todo esse universo negro começou. Foi bem ali em suas páginas que tomaram forma as mulheres lindas, loiras, promiscuas e sórdidas. Ali também nasceram detetives espertos, como anti-heróis solitários, sem alma; alguns até durões, mas de coração mole!

Com a escrita de Raymond Chandler, as noites vazias, o jazz dos anos 40, as gotas de chuva brilhando no asfalto frio e os contos policiais, foram elevados ao patamar de ícones. Em seus contos, a oportunidade de viver dos detalhes, pequenas diferenças que desnudavam grandes crimes quase perfeitos.

A Dália Azul é o que pode ser melhor retratado como literatura policial. Sucesso no cinema, indicado para o Oscar como melhor roteiro. Fama e gloria para um ex-petroleiro que começou escrevendo continhos de mistérios baratos aos 33 anos. Mas, usando lentes de aumento e aprofundando-se na estória desse roteiro, descobre-se um Chandler nada feliz com as exigências hollywoodianas. Prazos curtos de entrega, atores canastrões, repulsa pelo sistema cinematográfico.

Razões mais que suficientes para deixar o antes cérebro genioso de Ray pifar e se render a total falta de inspiração. Isso faltando poucos dias para o fim das filmagens. Loucura no set, chefões do cinema à beira da loucura!Uma noite em claro fez Chandler pensar melhor e propor algo para que sua inspiração retornasse: bônus em dinheiro, um médico, duas limusines à sua disposição e uma enfermeira de plantão.

Mas por que diabos médicos e enfermeiras? Nada demais, a não ser o fato de Ray só conseguir escrever bem, totalmente encharcado de bebida. E se algo acontecesse, lá estaria os médicos, a enfermeira cuidadosa.

Foi assim que nasceu a Dália Azul.Toda essa pequena/grande introdução foi apenas para enfatizar minha surpresa ao ver uma adaptação para quadrinhos desse grande clássico. E que, claro, comprei no ato, sem pestanejar. Nunca iria me arrepender, mesmo estando duro. Deixaria de comer se fosse o caso para ter comigo esse exemplar.

Bati palmas ao italiano Filippo Scózzari, um ouro louco que realizou a empreitado de adaptar aos quadrinhos a obra prima de Chandler. Mas claro, ao modo dele: sarcástico, ácido e com seu conhecido humor cruel. Raymond Chandler se revira no caixão...Não de raiva...Mas sim para acender um cachimbo e tomar um Dry - Martine para comemorar a homenagem.
Do jeito que sempre fez.

Poema Noir: A mulher perfeita que nunca mente.

Jean Claude Claeys: "Auteur et modele"

"Quando a noite vem cheia de perigos / Eu deito em minha cama suja e velha/Bebendo o último gole de Rum / Tentando matar um amor impuro /Dentro de mim... /

Meu corpo não tatuado sua na escuridão quente / Tentando encontrar/ A mulher perfeita que nunca mente... /


As ruas cheias de estranhos / Um perigo a cada esquina / Jornais velhos voando / Como pombos famintos... / A noite toma meu ser / Emburrado e velhaco / Poucos trocados na carteira / Vivendo de um trabalho enfadado... /

Meu corpo não tatuado sua na escuridão quente / Tentando encontrar / A mulher perfeita que nunca mente... /


Num bar fétido e asqueroso / Encontrei um grande amor / Mas pobre dessa menina / Viciada em dor / Seus pulsos marcados com algemas e braceletes / Seus dentes tão alvos / E pingentes nos lábios indecentes/

Meu corpo não tatuado sua na escuridão quente / Tentando encontrar / A mulher perfeita que nunca mente /

Curioso é amar e ser considerado um demente /Estranho é não estar / Ao lado do que se deseja e sente / Mesmo sem nunca tocar/

Acendo um cigarro / Trago o seu veneno/
Exalo fumaça espessa /Cuspo num chão horrendo/
A noite sem luar está morta para os poetas/

E eu e meu corpo não tatuado suamos na escuridão quente / Tentando encontrar / A mulher perfeita que nunca mente..."

A rosa que murcha numa tarde quente

Em algum bairro pobre de Camaçari, uma senhora no alto dos seus 70 anos é roubada por um alcoólatra violento. Raiva, desespero, tristeza. Quem passou por um assalto e ainda sofre agressões, sabe o quão dificil é. E isso fica pior quando, o próprio marido é o autor da maldade.

Hoje, em especial, é um dia quente. Um dia em que nenhuma nuvem nos céus deixou o azul anil resplandecer vivo, durante as horas que o sol impera. E foi nessa tarde quente, que essa mesma senhora percorreu à pé, cerca de 3Km até a delegacia. Além de Deus (à quem clama pela realização dos seus poucos e humildes desejos), confia na justiça dos homens (um de seus motivos de ir realizar um boletim de ocorrência contra seu companheiro). Depois de relatar seus agravos e injúrias ao policial plantonista, ganha do mesmo um brinde em forma de comentário desrespeitoso:

- Tá vendo minha senhora, vai se meter com garotão, olha no que dá!!!

Um bom filho da puta tem vários nomes. E todos os sinônimos que existem para definir a alma sebosa que é um policial cívil sem respeito e sem compaixão pelo próximo, são minimas, diante da sua falta de ética, de apreço ao próximo. O que isso provocou na senhora, já desrespeitada por aquele que ela mesma escolheu como uma boa companhia espantar a solidão e dividir o leito?

Seus olhos velhos e murchos olharam para as outras pessoas do recinto, mortos de vergonha . Abaixou a cabeça, apertou o lenço branco nos cabelos e voltou para seu martírio pessoal: sua vida de casada. A última imagem em minha retina é de uma silhueta curvada pelos anos acumulados, parada ao portão da delegacia, olhando o mundo e aquela tarde quente inesquecível. Nas mãos enrugasas, a queixa. Na pele, o sol da tarde caustica, que à envolvia novamente.

Quando o amor é um acidente.

Uma música perfeita é preenchida não somente de sons, mas também de pequenos silêncios. É pelo seu vazio que um vaso é útil. O desejo nasce pelo "vázio" do não-ter. O vázio da ausência dá origem as saudades. O vázio da saudade, aumenta a paixão dos amantes.

A certeza de um bom filme está quando a fita se estende em nossas próprias vivências. Mas nunca há "slow-motion" e trilhas musicais lindas. Há só o vázio e a saudade tocando no fundo da alma.

Quem sou e o que eu quero

Eu sou o repórter noir. E você quem é? Um leitor comum ou alguma espécie de crítico-stalker? Saiba que não me importo os motivos que te levaram até este lugar. Gostaria apenas que percebesse que aqui sou livre e tenho asas para voar por lugares que talvez esteja fora do seu universo. Antes que me rotule de "grande bosta" ou "bela porcaria", saiba que não é nada pretensioso de minha parte. É tudo um faz-de-conta. E dos piores mesmo.

Gosto de acreditar que sou um sonho, um desejo enrustido, um entusiasmo adolescente do que seria um jornalista ideal. Claro que o mundo jamais me pagaria por meu estilo tão "especial". O que acredito é que estou fora de tudo, principalmente da realidade. E é pelo devaneio literário que me fascino. É através dele que transformo-me no que não sou.

O fato é que odeio o atual modo jornalístico. Odeio todas as teorias de comunicação. Odeio o lead na ponta das língua bífidas e sem criatividade. Considero boa parte do que leio, algo vazio e enfadonho. Claro que com isso, posso ser alvo de toda espécie de cometários cretinos. Para estes, digo: meta-se em seus livros e eu, meto-me nos meus. Mergulhe em suas próprias fezes e deixe-me mergulhar nas minhas. Escreva conforme as formas do texto normal e aceitável. Acompanhe a multidão peregrino, se for o seu desejo.

Mas se quiser conhecer outras mentiras, aqui estou. Deixe para mim apenas a parte podre da maçã. Será um prazer comer seu lixo e regurgitá-lo como escrita. Porque almejo o não romântico, o não glamouroso. Minha pequena e pessoal vingança. Meu ódio de estimação. Minha loucura particular.

Noites frias ou quentes. Literatura. Bares fétidos. Filmes obscuros dos anos 40. Crônicas cruas, vindas da realidade "navalhenta". Jazz music. Trip-Hop. Mulheres das noites. Bêbados nas ruas. A cidade com seus enredos insanos. Os ônibus entupidos de pessoas-estórias. Submundo: real e digital.

Eu sou o Repórter Noir: triste ou alegre, cinza ou colorido, encharcado de bebidas e adjetivos. Na chuva e no sol, observando o desenrolar de uma novela sem fim. Observando e redigindo, a mentira e a loucura do viver.

O início.

Ilustração: Guazzelli.

Título: "Film Noir Quatrocentão", um conto de autoria do ilustrador

A melhor forma de se escrever sobre a vida que pulsa nas ruas, é estar nas ruas. Misturar nossos corpos na multidão. Ter sempre um único objetivo: Ser todos e ninguém!